anna_gaikalova (anna_gaikalova) wrote,
anna_gaikalova
anna_gaikalova

Ремесло

Если держишь в руках пряжу, пропускаешь ее, несобранную, покалывающую и непослушную, свиваешь, перекручивая многократно, стягиваешь, выравнивая на катушке, то можно не думать ни о чем. Чудо творится в твоих руках, оно тебе послушно. А нить пропадает где-то в глубинах мотка, чтобы потом твои же руки извлекли ее из темной общности и сделали частью целого. Чем оно станет дальше, не так уж важно. Даже твои ли руки ее извлекут, и то не размер стиха. Другое дело тщательное свивание волокон, еще вчера растущих на одной из этих овец. Волокон, до сих пор хранящих  запах животной плоти. Вот оно, это другое дело - ремесло, навык, освобождающий сознание, творчество, не изымающее сил, не ставящее цели, но помнящее об истоках. Чудо творится там, где за началом следует круг. Если он вьется, если он скрепляет, соединяет, творит единое, он и есть смысл.

Я свила тебе одежды и надела их на тебя. Мне казалось, это платье для дороги, но мои нити ложились слишком плотно, вот человек и облекся кольчугой. Что водило моей рукой? Промысел ли или же усталость? Я бы не стала искать ответа, потому что не в нем суть, и я его искать не стану, потому что освободилась от колкости нитей, а тебе подарила защиту. Я проводила тебя в путь, закрыла одну из дверей, а сама  вышла в другую. Ты идешь по дороге, подергиваясь. Это колкие нити лишают тебя покоя, но они же гонят твою кровь и согревают тебя. Значит, теперь тебе снова жить, и ты уходи дальше. Не возвращайся сюда, для тебя здесь больше ничего нет.


И вот снова крутится моя прялка. Нити ее совсем не мягки. На моих полях не пасутся пуховые овцы. Те, что мои, идут, продираясь через терновник и репей, их шкуры прошиты иглами жизни. И я не извлекаю колкого секрета из пряжи, передаю его дальше - в ткань, в рогожу, в крепкое полотно. Цвета у моих нитей сдержаны, я не приемлю блеска. То, что соткано мной, не рвется долго. И  я разминаю свою спину, открывая двери на пять сторон света и отдыхая. Так я прохаживаюсь по дому, поглаживая сквозняки.

Неужели ты удивлен? Никогда не найти тебе той двери, через которой ты ушел. Испуганный, возмущенный, ты захотел прерваться и был прерван. Но так же, как та странница, что раскланялась, едва облачилась, ты не ищи обратной дороги. Живи тем, что выбрал, меня больше нет для тебя. Вы оба, как все остальные, герои множественных историй. Я же из тех, что случаются только раз, и потом живут в пересказах. Каждое утро для меня готова новая пряжа, это длится и длится, но ни одна их дверей не открылась входящему дважды.

Для моих птиц была написана неизвестная людям сказка, а та, что про диких лебедей и их сестренку, это шепот, легкий, как тень от прозрачного полотна. Сколько крыльев нужно соткать, чтобы нить перестала представать по утрам перед пряхой, как платок перед Фридой? Об этом знает мой бог. Он говорит со мной по ночам, я вижу его лицо и узнаю его поступь.


Tags: зарисовки
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 4 comments