Наша набережная лежит косо - относительно реки дома на пригорке. И вот эти сугробы последних дней, которые выросли в рост человеческий, перетекают через тротуары, газоны и мостовую туда, в Москва-реку.
Снега так много, а вода несется так стремительно, что, наверное, в этом году не будет на наших газонах въедливого густого запаха мочи, и собачьи какашки уплывут в реку. А то обычно по веснам газоны наши, где всю зиму выгуливаются орды собак, напоминают минные поля... Смоет, не смоет? Кстати, насчет реки и какашек пугаться не надо, в нашей реке, прошедшей с севера на юг всю столицу, купаться могут только самые небрезгливые самоубийцы.
Иногда думаешь, вот расскажу что-то важное. Размышляешь, как. А потом понимаешь, что нет, этого не рассказать. И не потому, что "мысль изреченная есть ложь", не согласна я тут в корне с Федором Ивановичем, а потому что нечто запредельно, и, сколько бы ты ни нырял в талые воды бессознательного, сколько бы сознание свое наизнанку не выворачивал, сколько бы логику ни шкурил, даже самый дерзкий, самый допускающий ум сбоит: неужели так бывает? А уж если я сама не верю в то, что произошло вчера ближе к ночи, то разве мне поверят другие?
Вряд ли. Они не всегда верят, даже если во что-то верю я. Какие бы аргументы я ни приводила. Потому что у каждого своя картинка мира.
Вычитала тут где-то: "Ваши мысли настолько гениальны, что санитары уже приехали"