Я слишком назойлив и бестолков, я б с радостью был таков,
Но ты не не слышишь моих звонков, не видишь моих флажков.
И вот сейчас, на исходе дня, когда облака резней
не надо, Господи, для меня, помилуй моих друзей.
Я не прошу тебя рая здесь, я милости не хочу,
Я не прошу для них тех чудес, что Богу не по плечу,
Тебе ж не стоит огромных трат, подумаешь, ты ведь Бог,
Пусть будет кофе для них с утра и вечером теплый бок....
Однажды я натолкнулась на ее стихи в инете, это были прекрасные стихи, но какие именно, не помню. Может быть эти...
Мой единственный брат, у меня проблемы,
Я неплохо ем и смотрюсь не бледно,
Просто где-то внутри у меня болело,
А теперь чудовищно не болит.
Я хожу по тропинкам большого сада,
Я пою под нос, я смеюсь надсадно.
Мой единственный друг, у меня засада,
И меня не спасти без твоих молитв...
Я стала искать, и нашла, что девушка эта, автор стихов, молода, живет в Петербурге... Мне жутко захотелось иметь книгу ее стихов, причем, скажу правду, касательно современных поэтов это случилось впервые...
Этот город подходит мне, как перчатка,
Я умею ступать по его брусчаткам,
Я шагаю четко, я молодчага,
Я его шестереночный точный ритм.
Я знаток всех старушек, всех побирушек,
Но любую последовательность рушит
Этот пасмурный день у меня снаружи
Этот странный закон у меня внутри....
Я узнала, где в Питере можно достать сборник Алиных стихов, созвонилась с Питерскими знакомыми, просила их, вроде обещали. Но провисло И скисло. Я себе сделала пометку - не забыть имя. Аля Кудряшова, студентка, поэт.
Он родной - от мечетей и до костелов,
Я могу гулять до густых потемок,
Он порой называет меня "котенок",
Он бросает мне крошки, как воробью,
Он меня привечает средь разных прочих,
И горячим днем и холодной ночью,
Треплет челку, ласкает меня: "Щеночек,
не ходи далеко, а не то убьют"...
Потом, может быть через полгода, в жж мне понравились стихи одной девочки. Тут надо сказать, что стихи в меня в принципе больше не лезут, не могу я их читать и пишу только тогда, когда кто-то невидимый начинает сжимать мне холодной рукой горло. Но эти стихи души моей не разносили, сил не отнимали, не заставляли страдать. Они мне дарили поле мыслей. Это был праздник.
Мой закон внутри - он не гаснет, тлеет.
Может быть, я бы стала тебе милее,
Если б нынче не шла по сырой аллее
По колено в мерцающем серебре.
Шестеренка, сестренка. Грядет ноябрь.
Засыпают наяды. Ты знаешь, я бы
С ним осталась. Мой брат, повелитель яблок,
Что с тобою станется в ноябре?
Девочку-поэта я добавила себе в друзья, общаться не пыталась, разве что изредка писала "спасибо!" в ответ на чудесные строки.
Под ногами трава шелестит бумагой,
Может, боги хотели мне дать ума, да
Перепутали имя. Шумит громада
Городского леса в скупых огнях.
Я могла бы быть хороша собою,
Пить вино и вскидывать бровь соболью.
Мой закон запрещает мне звать любовью
Не того, кого я хочу обнять.
Девочка-поэт со своими стихами в жж появлялась редко, она немногословна, лаконична, и, несмотря на то, что я ни разу с ней не общалась, казалась мне отстраненной, иной, притягательной для моих дум.
Обладатель улыбки и теплых рук, ты
Был на стреме. Мы воровали фрукты,
Я свистела мотивчик червоной руты,
Корни яблонь сплетались в лаокоон.
И не то чтоб нуждались в нехитрой снеди,
И не то, чтоб хотелось украсть, посметь, но
Если нужен шанс убежать от смерти,
То, пожалуй, яблоки - это он.
Золотые яблони королевства
Шелестят листвой. Мне, пожалуй, лестно
Быть своей в этом городе страшных лестниц,
Крупных улиц и маленького метро.
Мой любимый брат на планетном шаре,
Мой закон, увы, мне всегда мешает,
Ни один параграф не разрешает
Называться любимой твоей сестрой...
Она отпраздновала свой День Рождения, закрыла комментарии, по немногословности своей даже на поздравления себя не потратила, пошла наверно куда-то в свои поля, чтобы застроить своими домами из строк...
Лучше б вовсе не были мы знакомы.
Барабанит дождь ледяной подковой
По угрюмым строениям поселковым
И по гордым зданиям городским.
По портовым постройкам, подъемным кранам
Рассыпает сотни мельчайших гранул.
Не крестился мужик - значит, гром не грянул,
Из семян не вылупились ростки...
Но вот девочка появилась снова. И сказала: А знаете, я буду выступать в Москве. вы придете? И дала ссылку...
Повелитель яблок, ты пахнешь сидром,
Ты жесток к свободным и ласков к сирым,
Пред последним бессмертным своим кассиром
Извинишься и скажешь: "Приду к восьми".
Не давясь слезой, не давя на жалость,
Ты уходишь, закат за тобой пожаром.
Даже смерть говорит: "Подожду, пожалуй".
И смущенно просит: "С собой возьми"?
Я прошла по ссылке и да, вы уже догадались, с изумлением обнаружила, что это она, та самая девочка, чьи стихи намертво приваривали меня к себе. Аля Кудряшова! Я даже плесканула эмоциями на ее странице, она мне не ответила... Обычно я обижаюсь, когда не отвечают и не хочу больше общаться с высокомерными или невнимательными людьми, ухожу. Но тут сразу решила, что человек просто не видел, занят, что угодно, и вообще это молчание не имеет ко мне личного отношения...
Подворотен ветер тяжел, отвратен,
Подожди меня, мой любимый, братик,
Пусть мой долг тебе уже троекратен,
Пусть ты зол, ироничен, игрок, позёр.
Я опять наступаю на те же грабли,
Невесомо в небе висит кораблик,
Мой единственный брат - повелитель яблок,
Почему мне все время так не везёт?
Это был фрагмент стихотворения "Под настроение"... А теперь по существу. Аля Кудряшова, она же
18 декабря дарит москвичам свой творческий вечер, о котором можно прочитать вот тут http://16tons.ru/concert/2011-alya-kudryasheva-18dec/, и билеты заказать здесь же. Я собираюсь там быть непременно с моими любимыми друзьями, билеты уже куплены. Я даже надеюсь, что Алины книги будут продаваться там, и я смогу их купить себе и в качестве прекрасных подарков друзьям на Новый Год.
![[info]](../../img/userinfo.gif?v=87.4){kind=small}
Когда ты был мал, казалось, что ты велик,
И сделаешь все, но мать тебе не велит,
А вырос - и понял, что кажется, крепко влип,
И в камень подножный влит....
Приходите слушать стихи, друзья! Аля в Москве гость редкий.
Не дай тебе бог заедать алкоголь анальгином,
Не дай тебе бог засыпать в незнакомой постели,
Не дай вам господь представать перед богом нагими
Пред богом, пред утром, где стекла едва запотели,
Не дай тебе бог говорить о любви в смсках,
И в письмах читать между строк в коридорах осенних.
Не дай тебе бог не найти подходящего места,
Точнее найти – и все время жалеть о соседнем.
И если ты будешь, а я ведь уверена – будешь,
Бродить по ночам, безответно по городу шляться.
Дай бог тебе, милая, в целом не выбиться в люди,
А вбиться в себя, безнадежно, по самую шляпку.
И если ты стерпишь – а я уже знаю, не стерпишь
Мои дидактически точные фразы «как в школе»,
Поверь, что шиповник был тоже лохматым и терпким,
И так же кололся. И так же болели уколы.
И тот же минор и мажор – будто в «Хава Нагиле»,
И те же обиды – настолько сильнее меж прочих.
Не дай тебе бог заедать алкоголь анальгином
А все остальное, мне кажется, будет попроще.
