November 14th, 2019

мельница

Турбулентность

 Не успеваем, не успеваем. Время сжимается, точно. Наши друзья говорят о том же, но мало кто из них все еще столько может, сколько нам удалось себе.
Здесь была женщина, она жила в тепле и старела как на ладони. Она очень не хотела уходить, но чувствовала приближающуюся неизбежность и все писала стихи. Они были пронзительными, ее душа изнывала и жаловалась на то, как скоро летит с пологого склона. Она ни о чем не просила, только о замедлении, и в дрожащих ритмах ее стихов ощущалась мольба. Каждый раз  мы говорили себе, что когда сами увидим такие же склоны, этого внешне не обнаружим. Мы не расплещем тревогу, не бросим сомнения в лица молодым, и никто не станет нас жалеть и отводить стыдливо взгляд. Скажут, как всегда: не берет кое-кого время, вот ведь гадство.
Collapse )