Сегодня, в который раз возвращаясь домой из магазина, потому что надо же наполнить холодильник перед отъездом, я заметила, как сузилсь тротуары, и как расширилась проезжая часть. Хорошо, подумала я, теперь немного больше места появится у лишенных парковочных мест автомобилистов. И правда, то тут, то там аккуратно припаркованные машины больше не ограничивали движения своих собратьев по проезжей части. Видимо по случаю окончания ремонта, на улицу вышли рабочие с метлами и двухколесными тачками, они убирали улицу, готовясь к празднику.
Неожиданно я поравнялась с одной из наполненных мусором тележек и остановилась. Среди мусора и листьев я расмотрела голубиное крыло, все прочее, что осталось от птицы, было уже забросано сором. Как же так, подумала я. Никогда прежде я не задумывалась, куда попадают все эти воробьи, вороны и прочие крылатые жители зримого города. Труп птицы в мусорной телеге, такое логичное завершение жизни существа, никому не принадлежащего, этого в общем-то летучего бомжа оказался для меня откровением - не шокирующим, но печальным. На миг он погрузил меня в какие-то глубины воспоминаний, где небо казалось домом, а земля простиралась снизу.
Мой дом приближался, а это означало, что через несколько минут домашние хлопоты неминуемо застявят меня забыть о мертвом крыле. Не было драмы, не произошло ничего, что могло бы хоть на минуту выбить из колеи, изменить настроение или глобально перенаправить мысли. Все правильно, думала я. Какая разница, чем присыпано крыло, лопатой или метлой убрано с дороги мертвое тело. Главное, как ты жил. Эта птица познала небо, она сама была небом. А улицы города должны быть чистыми.
